Каждый раз, в начале века, происходит эллинистический Ренессанс: так было в начале 19-го столетия, 20-го и, видимо, то же самое будет в начале века 21-го.
Образы отошедшей эпохи – бюсты Ленина и Сталина – еще всплывают в моих нео-мифологических пейзажах, чтобы, в один прекрасный день, рассыпатъся окончательно в археологическую пыль.
Беклин, в свое время, выразил эллинистическую ностальгию целой эпохи, поместив панов в полуденную тенистость дубрав, сирен и тритонов – в заводи средиземноморскх лагун.
Но то, что он передал в тревожних красках, охваченный страхом грядущего упадка, за столетие до него божественный Канова, сын возвышенной эпохи, запечатлел в самом безмятежном материале – мраморе – как отражение идеальной гармонии.
Ныне природа готовит для нас новый реванш, выждав правильный момент: цивилизация, устав от техноидной революции, уязвима в „биологическом пункте“ своего интеллекта, и органика ждет лишь подходящего момента, чтобы охватить „инфекцией элленизма“ человеческий мир, уставший от „преобразований“ 20-го века.
И слава Богу!
Долой псевдопророков, обещавших через революции и унижение природы решить проблемы человеческого счастья.
И Ты, Техника, отдохни в сторонке, приляг в тени на зеленую траву Традиции.
Подумай, „вечная молодость“, о старении металла, об агрессивности пластмасс, об утомительности компьютеров, навязчивости электрического света.
Вместо техно-рока в свете лазерных лучей прислушайся к пению птиц и насладись живительными лучами восходящего солнца. Вместо гортанности английского языка, прислушайся к музыкальности итальянской речи, звучащей под аккорды кузнечиков и цикад и, убаюканная, смежи свои очи одновременно с мистическим светом заходящего светила, пробуждающего нежные трели вечерних жителей – сверчков, среди бархатных полетов летучих мышей.
Ты думала, что Природа умерла?!
Нет, Техника, она жива как никогда – а вот Тебе уготовано посылать свои мертвые корабли в безжизненность космического пространства, оставив Землю как цветущий заповедник, как грандиозный ботанический сад.
Слышишь, Техника, я провозглашаю Тебе: когда зрелость Твоя пройдет, а время это уже наступает, Ты, утомленная от прогресса, приклонишь голову своих железных машин в рощах буколических лесов. И, в тени эллинистических дубрав, в заводях Средиземноморских бухт они покроются ржавчиной, напоминающей ту патину, что приобщила к вечности бронзовые монументы Античности.
Посланная в космос – там, Техника, будешь Ты влачить следующее столетие, вернув человеческую душу на Землю – во вновь обретенный Парадис – воскресший Золотой век новой, освобожденной от машин, вернувшейся к природе планеты.
На место состарившейся Техники придет новое божество – Генетика и, в биологическое столетие, возьмет реванш за потерянную эпоху.
Она заселит кентаврами леса и рощи, наполнит русалками гроты и морские просторы – она воссоздаст наяву новый мифологический мир.
То, о чем поэты мечтали столетиями, придет опасно и зримо: античная мифология, рожденная в лабораториях учеными и ген-инженерами – Кановами Будущего – возродится в образах телесных Минотавров и Афродит!
А Ты, Революция, не утомилась ли и Ты от жестокой работы? Умерь, наконец, свои безумные порывы, сложи пропитанные кровью когда-то лицемерно белые крылья, отдохни от битв!
Видишь – и тело Твое, словно коростой, покрыто свернувшейся кровью, усталость опускает веки на ослепленные злобой глаза... Твои щеки увяли от лишений, а ноги переломаны от прыжков в неизвестность. Твои одежды обветшали за годы борьбы, а спина сгорбилась от тяжкого, бессмысленночо труда. Твои зубы истерлись о грубую пищу, а ребра выступили от голода. Твои идеи потеряли свою силу, а призывы – остроту, ненависть утратила смысл, а жестокостъ – цель...
Ляг и Ты в окружение душистых полевых цветов, приглядись к полету бабочек, привыкни к раздражающей возне мух и червей на Твоей отталкивающей, умирающей, разлагающейся плоти!
Ты, умевшая убивать и разрушать, отрицать и низвергать, лгать и ненавидеть, насиловать и калечить, найди в себе, наконец, мужество уйти из возрождающегося мира, уставшего от Твоих жестоких, костлявых, предательских объятий!
Удались, подлая, в тень!
И Ты, Авангардная Эстетика, небескорыстно преданная своей умирающей госпоже, как и она, поставившая своей целью разрушение Традиции, как и она, воспевавшая убийство Природы. Присядь и Ты среди руин своих прославленных достижений, отдохни от тяжелых, сомнительных трудов.
Сотри со лба пот своей заскорузлой, покрытой акриловой краской рукой, проветри грязные пролетарские одежды – стигматы Твоих истерических атак!
Не устала ли и Ты дышать пылью и выхлопными газами Твоих утомительных метрополий, ядовитыми жидкостями Твоих фабричных мастерских?
Подыши бризом приморских бухт, наполни взор Средиземноморским светом, синевой моря, лазурностью дальних скал и облаков. Дай отдохнуть своему глазу от грязи Твоих холстов и коррозии Твоих скульптур, от скуки Твоих абстракций, бессмысленности хэпеннингов и громоздкости инсталляций...
Очисти свои легкие, освети свой взор, насладись простором!
Видишь, что на смену Тебе – как и двум Твоим сестрам, умирающим в сенильном бессилии, спешит новое, расцветшее в забвении деликатное существо в легких одеждах?
Имя ей – Традиция.
Поступь ее легка, как движение волн, дыхание – словно свежий бриз, волосы подобны морской пене, а на челе – мудрость веков.
Россия!
Не Ты ли, освобожденная, станешь Америкой 21-го века, Землей Обветованной, что потянет к себе мятущиеся души?
Не Ты ли создашь ноых Морозовых, Щукиных, Мамонтовых – сибирских купцов, вскормивших парижское искусство?
Не Ты ли взлелеешь нового Дягилева, что вернет Европе великую традицию, отринутую ей в легкомыслии модернизма и не Ты ли взрастишь нового Монарха, что возвратит в европейскую семью заблудшее дитя?!
Ты, уставшая от революций и катаклизмов, от диктатур и рабства – Ты первой опять возжелала Традиции, как раньше первой отвернулась от нее.
Старые мифы 20-го века отжили свое.
Наступает время новых – древних, как человечество и мудрых, как Эволюция, давшая всем нам жизнь.
Женя Шеф,
Рим – Сорренто, 1995 г.